Entre pardos nubarrones Pasando la blanca luna, Con resplandor fugitivo, La baja tierra no alumbra. La brisa con frescas alas Juguetona no murmura, Y las veletas no giran Entre la cruz y la cúpula. Tal vez un pálido rayo La opaca atmósfera cruza, Y unas en otras las sombras Confundidas se dibujan.

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